Poema de...

Ella dice que ya no le escribo.

Que mis poemas de amor ya no son de amor.

Que ya no es mi musa, y que me ve un tanto esquivo

Cada vez que me habla de mis poemas de no amor.

Ella dice que deje esa mala poesía. Que deje las putas,

El sexo y el alcohol.

Dice que no conozco ni la mitad de lo que escribo.

Que deje de leer a (poetas) rancios. Que aprenda de otros.

Que me busque a otro mentor.

Pero ella sabe, y a veces hasta con razón,

Que me enfado si no tengo mi porción de tarta

Para manchar sus piernas. Que quisiera desayunar

Desnudo la humilde leche manchada en sus pechos,

La carne rosada debajo del ático. Para verla así,

Desnuda ella y yo sediento. Y cenar, y beber,

Y enfermarme de la vida que se pierde

Y que tenemos como tiempo.